Casa dos Vivos

Borbulha sangue em nosso pensamento

Venta, afastando os campos que procuramos

É isto triste?

Pare de murmúrios em meu ser,

Buscamos a cura para a alma.

Vestimos a roupa, novamente.

Lá vem o alfaiate da morte,

Para cortá-la.

Estamos fora do tempo...

E já estivemos nele?

Como um vagante,

Corre para achar uma cova,

Para descansar.

Ache um lugar úmido,

Velho, com gramas em sua janela.

Assista quando a noite queimar,

Elas murcharem.

Realmente, não é mais novidade.

Lá vai o defunto viver...

Pior é viver como defunto.

Farol Lírico