Sobre Pó

Dos pés ao horizonte, somente grãos.

Pintando o céu, alguns mais distantes.

A fumaça do acabado subindo;

Sua vida, a única visível.

De repente, a areia se move.

As pernas vazias levam o mundo pra trás,

A mente cheia leva as pernas à frente.

O mundo o move? Ou move ele o mundo?

Atrás de si, porém, nem pegadas.

De súbito, a luz lhe enche os olhos.

O vento são sussurros, calmos.

O ar irriga seus secos pulmões.

Os infinitos caminhos, enfim iluminados,

"Levam todos ao mesmo lugar?".

Num instante, para.

O tempo não passa.

Os grãos do céu, porém, logo voltam.

Os líquidos de ontem, hoje vapores,

Escurecem sua visão perdida.

Abre então os olhos, e recomeça.

Farol Lírico